PORQUE DE LAS PROFUNDIDADES SE ALZARÁN NUESTROS DEMONIOS

sábado 14 de noviembre de 2009

Neruda


Hace poco me encontré releyendo Residencia en la Tierra y no sólo confirme lo que ya sabía desde la primera, segunda o tercera vez que lo leí, que es un gran libro, un libro duro, de desolación, de desarraigo. También corroboré cuanta influencia tuvo o tiene Neruda en mi poesía desde siempre. 

  De ahí pues que decidí hacer una suerte de poema nerudiano o nerupoema, para ver que tan cierto es lo que pienso aquí pues, dejo el resultado, mientras, la vida, sigue su curso.

Lo vespertino llega llorando

en forma de amapolas

y la mirada se asienta

en el centro de la noche.

 

Naces, débil mía,

pálida como la estrella

que dejaste tiempo atrás

sembrada en este rincón del viento.

 

Fuiste entonces fértil,

ardorosamente,

aquel amanecer avinagrado de las fiestas.

 

Uun pájaro

patriarca de tus ecos canta

y echa sus alas al abismo.

 

lunes 2 de noviembre de 2009

En torno a las excentricidades de Ronald Firbank


Después de un mes más o menos por fin terminé En torno a las excentricidades del Cardenal Pirelli. En realidad es, cómo nos da a entender Pitol en el prólogo, una novela de un grupo selecto, no cualquiera puede acceder con gozo a las páginas de la novela, sin embargo es sumamente recomendable. Todo el libro es una plasticidad nítida, cada capítulo parece una pintura del renacimiento hecha en el siglo XIX. El lenguaje es obsceno, una obscenidad que lejos de ser un pecado es más la representación de una arquitectura lingüística que se erige como prima hermana al lado de El Ulises, por ejemplo. 
   Y a mitad de toda esta fiesta  catedralicia la vida sigue su curso. 
   
 

jueves 22 de octubre de 2009

Poema Homenaje



Hace un par de meses me compré El Cantar de los Cantares, prologado y revisado por José Emilio Pacheco, publicado en Era. Me deleite tanto y tanto con el poema que no pude hacer otra cosa sino escribir lo que sería un plagio o un tributo, ustedes los juzgarán, yo me siento regocijado en haberlo escrito. 


¿Quién es esta que asciende del desierto,

semejante a una columna de humo, entre

aromas de mirra e incienso?

El cantar de los cantares

 

Tus muslos son camino

de un río liquidámbar.

 

Mío es tu vientre de palmeras

donde pongo a beber a los caballos.

 

Míos son tus ojos:

miel del néctar más oscuro

 

Voy a llevarte cuesta abajo

a reposar en el centro de la luz,

 

donde tu nombre es la posibilidad

de hacer la sílaba corpórea.

jueves 15 de octubre de 2009

¿Quién diablos es Herta Müller?

No sé quién diablos es Herta Müller y no me preocupa. Ciertamente el Nobel sólo busca quedarse en Europa, pero lo que sí sé es que he vuelto con mucho entusiasmo a Octavio Paz y a Tomás Segovia desde hace ya un par de meses. Creo a esta generación ya no le afecta tanto el antipacismo, eso es bueno pues de lo contrario nos estaríamos perdiendo de un gran poeta.
Entre otras cosas también estoy leyendo a Celan y a Elliot. Todo marcha más o menos bien, hay crisis, hay influenza, hay un poco de desorientación, pero aún así la vida sigue su curso.

sábado 26 de septiembre de 2009

Poema

Después de un periodo vacacional muy largo aquí subo un poema que escribí no hace mucho:


Obertura

 

La luz lánguida se acusa en la ventana,

nos encuentra tan soñando,

que la preocupación de el día

y sus máquinas pertenece a otro tiempo,

somos ciudadanos empapados

con el bálsamo de la tranquilidad,

habitantes de un paisaje poblado de neblina.

 

La luz me hace girar,

y giro sobre mí,

descubro un nicho de amor exhausto

y en la penumbra que se extiende,

me veo como primera célula de un primer comienzo,

ahí donde la muerte acostumbra a esperar,

y el concepto único es el de similitud,

un síntoma de pertenencia que antecede lo vivido,

un ser y estar en paz de música sublimándose

a un estado donde se reconoce el éter

 

es sólo entonces que la ontología se disuelve

y toda realidad es comprensible,

las preguntas pasan a segundo término:

 

-ya todo es respondido-

 

sagrado Bach,

suerte de refugio embelesado,

donde los ángeles tocan la campana de tu gloria,

 

No necesito más entendimiento que el de mis manos,

más descanso que el de apoyar la cabeza entre sus muslos,

la vida deshilvanándose en mareas concentradas de fuego fermentado,

la vida deshaciéndose a mitad de un nado interminable,

la vida que  va y viene en espasmos,

caer en un rictus de la carne,

en la simpleza que conoce el prisma que refracta mi existencia.

 

Hoguera el pasado de lo que viene,

útero encendido por calidas oscuridades,

conciencia de sí mismo a partir de no poder mirar el mundo

 

contraer el ojo y expandirlo,

llegar a la concavidad única,

reconocerse a partir del agua,

 

sagrado Bach,

suerte de río ancestral

donde la verdad me es revelada.

 

Húmedo aliento de dios,

soplo sanguíneo,

corre la luz agolpándose

en las paredes de la sangre,

el aire es entonces metáfora del mundo

y de aire están hechas todas las cosas.


jueves 13 de agosto de 2009

 

magritte02

Habrá que golpear la piedra 

para encontrar el origen de las cosas.

 

Sea el cincel oscuro el que golpee la piedra,

sea la piedra sostén del mundo de las cosas

y sean las cosas mismas capaces de urdir

los huecos de la espera.

sábado 1 de agosto de 2009

El cuerpo amotinado contra sí,

 

la mano no responde,

                            el ojo no responde

 

soy un árbol plantado

                              en la hora más oscura.